Obliterante

Fazer voltar

2012-01-02T21:53:00.002Z

Porque o regresso é como folhas de água a abraçar urgências d'alma.

Salla Revisited

2010-11-26T00:21:00.002Z

Salla queria a todo o custo despertar da letargia inconsciente que o caracterizava no seu colchão fétido. O quarto apresentava uma incandescência monumental.
O relógio digital marcava um m vertical com o número um à ilharga (bem escondido por detrás dos olhos verdes sallianos).
Continuou o seu sono no quarto de banho, onde quinhentos mililitros de água tépida tentavam a todo o custo escapar do cano enferrujado a fim de inundarem a sua cara e a cara reflectida no espelho.
No caminho de regresso marca um livre directo num marlboro devidamente posicionado entre as ranhuras negras das tábuas envernizadas que definiam o chão. O golo matinal irritara a mesa de cabeceira que detestava sentir a presença de objectos rasteiros. Salla demorou trinta segundos a aliviar aquela inquietação - o ambiente escuro proporcionava uma demora considerável, reduzindo o espaço exploratório a trinta centímetros quadrados por segundo. O analfabetismo numérico da mão de Salla também não ajudava.
Quando por fim pousa o maço (menos um) um alívio magistral percorre toda a mesa de cabeceira, provocando um riso sonorizado pelas tábuas.
O menos um encontrava-se agora entre o lábio inferior e superior de Salla, conhecendo os dentes e trocando palavras com a língua. Quando chegou a vez de o apresentar à chama o menos um referiu conhecer o verbo arder.
A sinfonia caminhava por terrenos Maiores e por isso o sorriso agora na cara salliana. Quando a sinfonia terminou, Salla desesperou.
A surpresa provocada pelo relógio - agora já noutra casa (a vizinha do número quatorze) - acalmou Salla. À calma seguiu-se o torpor, que rapidamente foi ultrapassado pela letargia inconsciente que a cama melhor conhecia e que o colchão (momentaneamente perfumado) detestava.
Salla não apreciava a manhã. Ele e o seu sono, que totalizava diversas vitórias matinais no calendário. Poder-se-ia mesmo dizer que existia um ódio mútuo que adquiria nas olheiras de Salla sinal de vingança matutina. Porém o ódio de Salla esbarrava nos portões verdes enfiados nas suas órbitas - não transpirava. A manhã também não se ressentia assim tanto.
A primeira coisa que Salla retinava pela manhã estava devidamente colocada a dois metros do fim da sua cama. O guarda-roupa avelã afigurava-se magnificente na arquitectura do quarto. A inveja era patente na restante madeira, que olhava ostensivamente de soslaio.
Todas as manhãs as sallianas vértebras torácicas davam de cara com a cabeceira em madeira de reflorestamento, cerca de dez minutos. O encontro era sempre inaugurado com a frieza que caracteriza cabeceiras nuas. A camisa de dormir suavizava o desconforto inicial.
Enquanto dialogava visualmente com o guarda-roupa Salla apreciava chupar um cigarro. O fumo branco cuspido não batia à porta e fazia as linhas definidas na madeira aproximarem-se de medo. O encarquilhar reflexo dos restantes objectos esbatia o temor geral e provocava uma sensação de conforto em Salla.
A luz que violava a janela de Salla todas as manhãs adorava trespassar o vidro escurecido pela noite anterior. O caixilho de alumínio disfarçado pela cor verde delimitava a custo seis compartimentos envidraçados. A luz escolhia um deles (em harmonia com a nuvem diurna) e polarizava, sem dar satisfações a Salla. O papel de parede bordô ficava ao rubro com aquele espectáculo.

O primeiro esforço da luz (agora salliana) cifrava-se na subida calma dos lençóis quentes que repousavam na cama, a fim de encontrar Salla e a sua face. O segundo consumia-se na tentativa vitoriosa de acordar Salla. Deste modo toda a luz salliana se esgotava naquela tarefa, permitindo ao negro readquirir a consistência nocturna. Este fenómeno durava escassos milésimos de vida, o tempo necessário ao hastear do corpo de Salla. O relógio digital aproveitava este espaço vazio para se moldar na física do quarto, piscando um número iluminado à restante mobília.
O café na chávena preta causava enjoos pós-prandiais a Salla. Não distinguia a fronteira do líquido preto a boiar no escuro e isso enervava-o. A ponto de, diariamente, amarelecer a parede e aborrecer o soalho frio com inúmeros pedaços negros.
A cozinha achava-se repleta de puxadores verticais em aço inoxidável, que carregavam penosamente portas de madeira clara, resguardadas paternalmente por um tampo branco alpino. No interior repousavam pratos hirtos, atemorizados pela presença pomposa de um exército de chávenas.
Salla fazia questão em puxar a porta da cozinha com as duas mãos. A cada puxão sentia o objecto metálico mais próximo dele, e a porta sentia-o mais longe. Quando pisava descalço o mármore branco este, insípido, proferia um olá tímido, apenas audível no osso calcâneo devido às dificuldades auditivas dos metatarsos sallianos.
A torradeira queimava de ansiedade a cada passo. A frigideira teflonada sorria, transmitindo a boa disposição ao frigorífico, que arrefecia de contentamento. A sonata em Sol no rádio irradiava o espaço exíguo, mas Salla não ia na cantiga e decidiu fechar a porta à chave, com medo de represálias. O esforço despendido correspondia a cinquenta Newtons, facto que Salla desconhecia. O puxador declarou igualmente a sua ignorância e mostrou-se por inteiro às mãos sallianas. A porta, invejosa, barricou-se.

2010-11-11T21:12:00.002Z

Amarro com mão pequena
a luz que segue viva
caleidoscópio fugaz que trespassa, em cena
no afã da memória amiga

lembranças que a agulha temporal carrega
sob o pranto do que já não é
dirijo o leme desse brilho que cega
esperança do trilho feito fé

caminho de regresso em passo largo
imitando a terra livre à minha volta
descanso, certo no acaso
beijando a vida que me escolta

2010-10-25T17:57:00.003+01:00

Vozes

tudo o que ouço são vozes
carregam o pensamento vão
porque não são capazes do caminho
(o caminho de pé posto)

Vozes
tomam forma em corpo sonoro
alteram o vazio da existência
porque não eram, antes
(a existência criada)

Vozes
letra morta em fundo branco
contudo o soar na percepção
porque assim tem de ser
(o fazer sentido)

Caderno interrogativo I

2010-10-22T15:23:00.002+01:00

Será uma pergunta um meio de chegar ao fim de frase com... suspense?

2010-09-29T03:19:00.002+01:00

Escultor de memórias
apaga a letra em forma de arte

estranha forma de ficar só
não conheço outra

à medida que surge caminho
vagueio no passo curto

leva longe o desconhecido

leva-me

Corpo

2010-03-25T21:37:00.004Z

O corpo que trazes para me entregar
cheira a cores de jardim perene
vagão que carrega a alma luzidia
que funde a consciência do laço

(esse nó de afecto
fita que nos encarregámos de moldar)

agora move para ti esse pedaço de mim
como se fosse fazer parte do teu todo
assim flutuarei no espaço dos corpos
para te preencher

Arcô I ou o andamento feliz

2010-03-15T19:37:00.004Z

Arcô sentia a pedra nua espartilhar-se nos seus pés cobertos de lã. O momento - em que pequenos pedaços brancos se vestiam com a sua própria pele disfarçada (calçada digamos) - projectava Arcô para a dimensão natural do passo que corre atrás de outro passo.
Sentia os centímetros deslizarem alegremente quando dirigia a cabeça para os pés soltos. Nesse instante costumava admirar a corda no carreto - que inveja o deslizar simples, a fluidez, o atrito negado.

2010-02-28T23:53:00.002Z

Escrevo sentado.
o meu corpo não permite aventuras de metro e setenta.
vertigem?
tenho medo da reacção das letras ali, pequenas.
assim controlo a física do dedilhar das palavras
seja lá o que isso for.
(sei sim caramba)
escrevo à pressa
porque a letargia fugiu
cansada do tédio em que eu a meti
e procuro essa conjugação fértil
tal azáfama criativa
como rodas comendo terreno
quente
que encolhem o círculo
círculos
para lá do distante
aí,
onde repouso

2010-02-03T18:32:00.005Z

(Manet, Absinthtrinker)

aguçar o caminho lá longe
(onde dorme a solidão)
como quem abre o sulco no olhar
é abraçar a sombra soturna
é recitar à vida a escuridão

(último poema da trilogia poética "Movimentos")

2010-01-24T23:39:00.004Z

(Degas, The Rehearsal)

o destino breve dissolve o chão
para carregar os passos
pintá-los de pequenos papéis
voadores
e dizer-lhe
a distância é feita de borboletas
como uma azinhaga de movimento perpétuo

2010-01-04T21:30:00.004Z

(Monet, the water lily-pond)

apetece correr
sair em corrente
trazer a água ao sorriso da pele
e confundi-la no timbre
(aquele que encanta)

Ritorno

2010-01-04T21:06:00.003Z

A eternidade assenta bem no intervalo
como um cavalo que parece correr
firme
perdido na letra da imaginação
num inconstante volátil

O intervalo assenta bem na eternidade
o cavalo que parece correr
mingua
e a escassa letra
a esvae
ce
r

(de volta)

3:43

2009-05-19T03:29:00.003+01:00

O que me está a dar para escrever a esta hora?
Provavelmente o Somewhere Over The Rainbow... o Chet tem esse poder enternecedor junto da vontade de carregar em teclas pretas com letras brancas.
De qualquer maneira sabe bem. Ainda por cima deambulando numa folha digital em branco (agora já não tanto). Espécie de jogo sem dúvida.
Assemelha-se a este Pent-up House que comecei a ouvir agora mesmo (a culpa não é minha.. o Media Player detém a soberania nestes casos.. ele e a sua preferência aleatória). Isto de caminhar sem perceber se o que estará pra vir é satisfatório é, no mínimo, dizzy. Ups.. Chet - perdoa-me.
...........................................................................................................................................................................
Agora que já estão os Blues In The Closet o Chet já me perdoou e eu já posso continuar a levar outros olhos por caminhos dos quais não possuo informação. Devo já avisar que não conheço o retorno. Não estou com disposição para memorizar trilhos difusos. Hoje não. These Foolish Things, relembra o Chet. Eu sei. É melhor publicar antes que algum leitor (obrigado por ter chegado até aqui) decida mudar de assunto. Eu já mudei, entretanto.

Música para o vosso fim-de-semana

2009-05-15T19:46:00.003+01:00

Think we're standing for injustice,
White gets two and black gets five years,
Took me quite a while to suss this,
But now I know my head is cleared

2009-05-14T02:53:00.002+01:00

(cézanne, apples, peaches, pears and grapes)

oferece o lugar à corrente
sorrateiramente colorida
e repõe a verdade
à mesa alva da virtude

2009-05-10T18:59:00.004+01:00

(maurice denis, les muses dans le parc)

porque estou com uma impressão
que passeia em caminhos
paulatinamente
procurando sossegar rivieras
e haurir desencontros cativos

2009-05-04T20:36:00.001+01:00

A queima das fitas queima também o meu tempo para escrever aqui.
A todos as minhas desculpas.
Follow me

2009-04-26T18:29:00.001+01:00

Abri o livro das respostas sem questão prévia e eis o resultado

"procure outras alternativas"

Esclarecedor, no mínimo...

2009-04-21T16:19:00.002+01:00

As minhas desculpas pelas intermitências bloguísticas...

2009-04-19T19:54:00.001+01:00

Passagens primaveris...

Digo assim

2009-04-13T18:43:00.003+01:00

Sinto a intenção da fuga
à capela
desgarrar-me das cordas
(leves)
que (a)prendem fácil
quando são folhas de papel
denunciadas

Sinto as pernas mudar de lugar
em pés de lã merino
e rasgar um renque de choupos
na margem
à margem
para cumprimentar a raiz

Sinto a dávida da emoção inocente
a rodar na veia certa
a escolher o órgão
para sentar e esticar o pano azul da extravagância
(como a criança sem tino)
deslindando a pedra solta
em mim

Boa tarde

2009-04-09T14:06:00.002+01:00

Segovia - Albeniz..

Manhã

2009-04-07T23:42:00.002+01:00

Estou
e num breve instante
sinto tudo
sinto-me tudo

Deito-me no meu corpo
e despeço-me de mim
para me encontrar
no próximo olhar

Ausento-me da morte
não quero nada
eu sou tudo
respiro-me até à exaustão

Nada me alimenta
porque sou feito de todas as coisas
e adormeço onde tombam a luz e a poeira

A vida (ensinaram-me assim)
deve ser bebida
quando os lábios estiverem já mortos

Educadamente mortos

(Mia Couto)

Salla IV

2009-04-05T20:21:00.007+01:00

O café na chávena preta causava enjoos pós-prandiais a Salla. Não distinguia a fronteira do líquido preto a boiar no escuro e isso enervava-o. A ponto de, diariamente, amarelecer a parede e aborrecer o soalho frio com inúmeros pedaços negros.
A cozinha achava-se repleta de puxadores verticais em aço inoxidável, que carregavam penosamente portas de madeira clara, resguardadas paternalmente por um tampo branco alpino. No interior repousavam pratos hirtos, atemorizados pela presença pomposa de um exército de chávenas.
Salla fazia questão em puxar a porta da cozinha com as duas mãos. A cada puxão sentia o objecto metálico mais próximo dele, e a porta sentia-o mais longe. Quando pisava descalço o mármore branco este, insípido, proferia um olá tímido, apenas audível no osso calcâneo devido às dificuldades auditivas dos metatarsos sallianos.
A torradeira queimava de ansiedade a cada passo. A frigideira teflonada sorria, transmitindo a boa disposição ao frigorífico, que arrefecia de contentamento. A sonata em Sol no rádio irradiava o espaço exíguo, mas Salla não ia na cantiga e decidiu fechar a porta à chave, com medo de represálias. O esforço despendido correspondia a cinquenta Newtons, facto que Salla desconhecia. O puxador declarou igualmente a sua ignorância e mostrou-se por inteiro às mãos sallianas. A porta, invejosa, barricou-se.

Bom fim-de-semana

2009-04-03T03:10:00.002+01:00

What a difference a day made, twenty four little hours
Brought the sun and the flowers where there use to be rain
...

O rumo

2009-04-02T23:15:00.003+01:00

A cabeça voa para além da margem verde
como a entranhar o estorninho certo
subtil
(veloz)
a precisar do vento calmo
segredado pela boca da terra
e justificado na sombra engolida

O afã de viagens cúmplices
aborrece o desconhecido
(marca-passo do destino)

É cinza esse percurso
agora que o sol já não é sol
(cabeça no pouso)

Porém o sol quer ser
outra vez
e traz à lembrança
a separação
-é breve
(como o estorninho)

Salla III

2009-03-27T18:18:00.002Z

A luz que violava a janela de Salla todas as manhãs adorava trespassar o vidro escurecido pela noite anterior. O caixilho de alumínio disfarçado pela cor verde delimitava a custo seis compartimentos envidraçados. A luz escolhia um deles (em harmonia com a nuvem diurna) e polarizava, sem dar satisfações a Salla. O papel de parede bordô ficava ao rubro com aquele espectáculo.
O primeiro esforço da luz (agora salliana) cifrava-se na subida calma dos lençóis quentes que repousavam na cama, a fim de encontrar Salla e a sua face. O segundo consumia-se na tentativa vitoriosa de acordar Salla. Deste modo toda a luz salliana se esgotava naquela tarefa, permitindo ao negro readquirir a consistência nocturna. Este fenómeno durava escassos milésimos de vida, o tempo necessário ao hastear do corpo de Salla. O relógio digital aproveitava este espaço vazio para se moldar na física do quarto, piscando um número iluminado à restante mobília.

2009-03-25T22:59:00.001Z

Música que cala o silêncio...

2009-03-25T00:36:00.002Z

Alguém deseja escrever algo?

Bom fim-de-semana

2009-03-20T19:16:00.002Z

Salla II

2009-03-19T19:21:00.003Z

Salla não apreciava a manhã. Ele e o seu sono, que totalizava diversas vitórias matinais no calendário. Poder-se-ia mesmo dizer que existia um ódio mútuo que adquiria nas olheiras de Salla sinal de vingança matutina. Porém o ódio de Salla esbarrava nos portões verdes enfiados nas suas órbitas - não transpirava. A manhã também não se ressentia assim tanto.
A primeira coisa que Salla retinava pela manhã estava devidamente colocada a dois metros do fim da sua cama. O guarda-roupa avelã afigurava-se magnificente na arquitectura do quarto. A inveja era patente na restante madeira, que olhava ostensivamente de soslaio.
Todas as manhãs as sallianas vértebras torácicas davam de cara com a cabeceira em madeira de reflorestamento, cerca de dez minutos. O encontro era sempre inaugurado com a frieza que caracteriza cabeceiras nuas. A camisa de dormir suavizava o desconforto inicial.
Enquanto dialogava visualmente com o guarda-roupa Salla apreciava chupar um cigarro. O fumo branco cuspido não batia à porta e fazia as linhas definidas na madeira aproximarem-se de medo. O encarquilhar reflexo dos restantes objectos esbatia o temor geral e provocava uma sensação de conforto em Salla.

2009-03-18T12:37:00.000Z

2009-03-18T12:33:00.001Z

Porque hoje não há nada a dizer.

2009-03-17T01:05:00.000Z

Este branco rasgado também não é de se deitar fora.

2009-03-16T22:19:00.000Z

Porque o preto no branco fica sempre bem.

O que aconteceu a Cândido entre os búlgaros

2009-03-15T19:12:00.004Z

Imediatamente lhe põem grilhetas nos pés e o levam a ao regimento. Aí fazem-no virar à esquerda e à direita, tirar a vareta, colocar a vareta, disparar, deitar-se de bruços, acelerar o passo, e dão-lhe trinta bastonadas. No dia seguinte faz o exercício com menos faltas e por isso só recebe vinte bastonadas. No outro dia não apanha senão dez e passa a ser olhado pelos camaradas como um prodígio.
Cândido, estupefacto, não compreendia muito bem como era um herói.

(Cândido, Voltaire)

2009-03-14T01:23:00.000Z

Bom fim de semana

Salla I

2009-03-10T22:49:00.002Z

2009-03-05T13:31:00.000Z

Impressions...

2009-02-27T19:51:00.002Z

Terra

Essa rocha esculpida no chão
pinta de amarelo
o destino nos pés
que moram a teu lado

Argila quente
e temor comum

Conheces o som que repousa
calmo na superfície

Intrincas o passo na distância
mas amas o o refúgio discreto
na pele de água do teu verão amigo

Deep South Suite

2009-02-20T18:34:00.005Z

As entoações enegrecidas da Deep South Suite em breve me mergulharam na minha letargia favorita e a aceleração resultante do movimento dos pêndulos arrastou o sistema solar numa rotação mais intensa que tornou a duração do mundo quase num dia mais curta; de tal maneira que eram oito e meia da manhã e estava a acordar; inquieto por não afagar com as minhas pernas as tentadoras pernas de Jasmin; infelizmente, a Jasmin ignorava-me. E eu espero por ela sem cessar;

(As Formigas, Boris Vian)

2009-02-13T17:00:00.006Z

Winterwind

Fala-me de ti
aumenta esse doce saber dual

e porque não deixas esse pássaro olhar
longe do chão que pisas?

Recolhe-me nos olhos
e leva-me calmo
no sorriso enamorado teu que petrifica

Coleccionas os ventos quando me arrasto
(eles avançam contigo)
nos passeios contíguos que salpicam
a memória que anseia

Vamos amar o sentimento
e procurar o lírio que adorna
montanha invisível que nos convence

Vamos procurar o rumor
encontrar desejos unidos
(fios da corda cega)

E no fim
promete
o nosso winterwind

2009-02-13T00:18:00.003Z

Foste a fronteira perdida da imensidão achada, terra esquecida perdida no nada. Sonho infinito duma geração, foste amada, desejada, usada e traída, e finalmente caíste em perdição.
És agora procurada como um tesouro, mas raramente encontrada, muitas vezes fingida e tantas outras perdida.
Nunca irás voltar a ter poder, estás condenada a diminuir, mas estarás sempre presente, à espera que duas almas em simultâneo te procurem, para que possas imergir e transfigurar a realidade, trazer a esperança e iluminar os corações de todos mais uma vez.

2009-02-11T19:33:00.004Z

Esses sapatos estragam os teus passos rectos. Ainda não reparaste? Dizes que os dias te ferem mas nunca olhaste para essa sujidade quando caminhas. Sujas o meu chão e queimas o teu. Continuas sem ver? Descalça-te, por favor. Só assim aliviarás o incómodo. Não suporto o barulho dos teus pés contra o meu chão. Não. Esquece esse nome. Apaga-o. Eu nunca fui teu pai.

2009-02-10T18:16:00.004Z

És grande e morres, como o cão e a formiga, com mais mágoa do que eles; e depois, apodreces; e eu pergunto-te: quando os vermes te tiverem comido, quando o teu corpo se tiver dissolvido na humanidade do túmulo e o teu pó já não existir, onde estás tu, homem? onde está a tua alma?

(Flaubert, Novembro)

2009-02-04T16:12:00.003Z

Senta e ouve
Pontua caminhos cegos e aponta o horizonte
Vã memória amiga do infinito

Sonha
Deixa cair essa música no chão terno
Abraça a plenitude rasgada
Diz-me quem

The Dreamer - Jose James

2009-02-02T19:45:00.002Z

O tempo é como uma criança traquina.
Muitas vezes corre mais rápido do que nós queremos e adora pregar partidas.

Ask me

2009-02-02T14:40:00.003Z

O que voa de manhã no nosso espírito?

O que traz de volta a surpresa?

Os rios atingem-nos com o seu tormento silencioso?

Um pouco "nerudiano" eu sei...

porque não poderia deixar de ser..

2009-01-29T16:25:00.001Z

sentado no meu pensamento...

por causa disto..

Vencido

2009-01-26T04:38:00.000Z

O cansaço percorre-me o corpo, formigueiro insaciável devorando tudo à sua passagem.

A ele se une a dor, persistente e difusa, espalhando-se pelos ossos, causando um sofrimento prolongado, não insuportável, como uma tortura criada por um ser divino (ou infernal…).

Aliança poderosa que se junta para derrubar o inimigo.

A eles me rendo, e desistindo por entre os lençóis me entrego e durmo.

Let it rain

2009-01-22T03:24:00.001Z

Prelúdio de uma estação inquieta, corre fugaz por todo o lado, tomando de surpresa os incautos. Não pede licença, não precisa, cai atendendo a quem por ela pede.

Muitos a amaldiçoam, quando cai singela ou forte por entre as ruas, criando uma melancolia envolvente, que deprime, sob um manto cinzento que a todos cobre.

Esquecemo-nos da sua importância, desprezando-a como se de uma tormenta divina se tratasse, ou antes um bafejar dos infernos, que nos vem oprimir.

Por isso, pelo menos por agora,
Let it rain

2009-01-20T18:33:00.002Z

A música converte-nos em pássaros presos nas notas cambaleantes e nas vozes dissonantes?

American Way

2009-01-19T20:42:00.004Z

Passámos as noites da mesma semana a ouvir jazz nos bares de Five Points, embebedando-nos em saloons de negros doidos e tagarelando até às cinco da matina na minha cave. À hora do almoço, costumávamo-nos deitar no quintal das traseiras de Babe, entre os putos de Denver que brincavam aos índios e cowboys e caíam por cima de nós do alto de cerejeiras em flor. Eu estava-me a divertir à brava e o mundo inteiro espraiava-se diante de mim porque eu não tinha sonhos nenhuns.

(Kerouac, On The Road)

Música para o vosso fim-de-semana

2009-01-16T18:46:00.002Z

Funky vibes...

Acho que vos devemos isto

2009-01-15T16:50:00.002Z

Eu bem sei que este blog vos surgiu, leitores, do nada. A tomada de consciência desse facto faz-me estar aqui a escrever agora esta nota "explicativa/desculpativa".
No hard feelings, ok?

Passo então a bola à razão:
este blog foi o concretizar de uma vontade de dois amigos, produtos de ritmos avulsos e tentação de ver nascer tinta no papel. Pelo menos seria assim que eu o descreveria. Ele concorda comigo, eu sei. Aquela conversa do "epá vamos criar um blog" eternizava-se. E antes que a eternidade nos apanhasse na sua armadilha, decidimos e apanhámos um formigueiro.
Essa comichão pungente deu nisto
"obliterante"
O nome? Sinceramente acho que nenhum de nós sabe... a conjectura seria aborrecida neste caso eu acho; talvez o obliterante pertença a qualquer inconsciente colectivo (Jung explicaria isso bem melhor) que aqui adquiriu a tal experiência real.

Não costumo alongar e este texto já passou os limites da folha.
Agradeço uma vez mais a quem por aqui passa diariamente ou ocasionalmente. É sempre bom saber que o nosso trabalho tem "escutas". Um muito obrigado a todos.

Acho que vos devíamos isto.

Amanhã?

2009-01-14T18:26:00.005Z

Desde a mais negra antiguidade que as mulheres dizem essas palavras a marinheiros de todos os mares, em portos de todos os tamanhos; palavras de aceitação dócil da autoridade do horizonte, de homenagem cega a essa misteriosa fronteira azul; palavras que nunca deixam de conferir, mesmo à mulher mais orgulhosa, a tristeza, as esperanças e o desejo de liberdade da prostituta:
"É amanhã que te vais embora não é?"

(Yukio Mishima, O Marinheiro Que Perdeu As Graças do Mar)

Quiet Dawn

2009-01-12T22:46:00.004Z

Não me digas que não. Fala para mim como ontem. Tu sabes.

Sei de ti pela folha caída. Imagino o ódio presente no teu dicionário.

Foge. Percorre essa distância com lanterna melancólica. Não sei de ti.

Estes pedaços de papel não se assemelham a ti. Tão pouco a mim.

A luva que escondi disfarçou o toque. Tinta-da-china amarga, eu sei. Demasiado cru. Não sei de ti.

Já é tarde, eu sei...

2009-01-09T17:06:00.001Z

2009-01-09T16:45:00.003Z

O inferno atormentava-o. Era algo com que sempre sonhara nos intervalos de vida.
Não nos centremos na ideia do demo de forquilha vil apontada ao imaginário. Para ele o Inferno era já ali.
Prendia o seu modus vivendi a ponto de tornar essa realidade um martírio inesgotável. Um martírio necessário.
Dinamitava todo o seu mundo, esperando alguém ou algo accionar o detonador.
Uma questão de segundos, pensava.

Espaço em branco

2009-01-06T13:50:00.004Z

A princípio este espaço afigurava-se branco, matizado apenas pelas cores do meu pensamento.
O equilíbrio osmótico entre aquele espaço e o meu raciocínio deixava-me pronto para o abandonar ali, naquela vil condição de coisa preenchida coisa nenhuma.
Porém a caneta ganhou.
O espaço abandona o vazio e a mente esvazia.
Simples.
Agora olho para o pós-espaço e observo que o espaço já não é espaço.
Coisa infame.
Já não resta nada para vazar. Apenas isto.
Ponto.

Short thought

2008-12-28T19:04:00.007Z

Dirigiu-se à minha mesa e cantou-me o seu nome. Eu não prestei atenção. Demasiado démodé diria. Não tem importância at all. Pelo menos para ela não. Para mim, quem sabe.
No entanto não consigo imaginar esse nome sentado ao lado do meu. Demasiado shocking.

Há quem diga que usar estrangeirismos é uma boa forma de "diluir sentimentos na névoa passante".

That's the way it is

Volto a encaixar os olhos nas letras de jornal como antes do seu nome. Como dantes.

Sem Retorno (4ª Parte - Final)

2008-12-24T03:32:00.000Z

Joan chegara ao destino, dentro de si havia uma força que a movia, ela estava certa do que queria, depois de tanto tempo, de muitos anos de amargura, chegara o seu momento de ser feliz e acreditava que nada podia parar o seu amor, o seu olhar fazia transparecer o seu interior, ela era fogo. Mas rápido Joan iria perceber que no mundo dos homens o amor pouco vale, e não abre fronteiras nem quebras as barreiras estabelecidas, nesse mundo, os sentimentos são algo que está atrás de uma série de documentos escritos a que chamaram de lei, e todos se comportam segundo a lei e não de acordo com os sentimentos ou com o que acreditam ser verdadeiramente correcto.

Joan entrou então, todo o edifício tinha bom aspecto, muita claridade, as paredes caiadas de branco irradiavam luz a toda à volta parecendo que tudo naquele sítio respirava paz. Dirigiu-se de forma decidida ao balcão de entrada e dirigindo-se à funcionar disse:

- Estou aqui para ver Michael Brown.

- Certamente, aguarde só um momento que vou confirmar.

Joan olhou mais uma vez à volta, e pensou que todo aquele lugar era estranhamente calmo, estamos numa casa de loucos mas não se vêem por aqui, e perguntou então:

- Onde estão os doentes?

- Os doentes encontram-se noutro edifico anexo a este, fica mesmo aqui por trás.

“Realmente fui um pouco tonta”, pensou Joan, “é obvio que deveriam estar num edifício separado até porque não fazia nenhum sentido que eles pudessem andar ali livremente, pois poderiam tentar fugir.

A funcionária virou-se então para ela e balbuciou:

- Dona…..

- Joan

- Dona Joan, lamento informá-la de que as visitas a esse paciente estão restringidas por ordem da irmã, precisará duma ordem dela para o visitar.

Joan ficou atónita, ela sabia que a irmã nunca lhe iria dar autorização, tentou então explicar-se:

- Mas eu amo esse homem.

- Eu compreendo, mas é o funcionamento que assim o exige Michael está aqui ao cargo da irmã e só poderá sair ou ser visitado mediante a autorização dela, e não há nada que você possa fazer.

“Compreendo”, pensou Joan, “mas porque é que as pessoas gostavam tanto de fazer um falso sentido de compreensão como se todos passássemos exactamente pelo mesmo problema, ela não compreendia nada, poderia lá ela perceber tudo aquilo pelo qual tinha passado, o que tinha sido a sua vida.” Naquela relação com Michael estava grande parte da vida de Joan inclusive a que mesmo longe dele ela tinha tido, ou melhor não tinha vivido, pois com Michael sempre no coração, não tinha havido espaço para mais ninguém.

- A não ser que você seja esposa? – inquiriu a funcionária

- Não, não sou… – disse uma Joan arrasada.

Foi então que Joan viu uma solução, naquilo que parecia perdido, ela percebeu algo, que como a única coisa de que tinha a certeza era de que amava Michael, e que fizesse o que fizesse naquele mundo, ninguém os deixaria ficar juntos no seu amor. Para mais agora, que sabia o quanto Michael a amava, ela jamais poderia desistir. Então, juntou todas as suas forças, agarrou a coragem de frente e saiu pela porta do hospício, e viajou até um bairro problemático da cidade. Levava consigo o dinheiro, mas mais importante, nesse momento não tinha medo, e a sua expressão era assustadora para aqueles que estão habituados a ver medo na cara dos outros. Comprou uma pistola, pediu que explicassem como usar, e partiu de regresso ao manicómio, dirigiu-se ao edifício onde estavam os loucos, e apontou a arma ao primeiro funcionário que encontrou. Calmamente, disse-lhe:

- Leve-me até a Michael Brown, é um dos vossos pacientes.

- Eu faço o que pedir, não me mate, por favor – suplicou ele.

Mas Joan não pretendia matar ninguém ela não estava ali por raiva, nem por loucura, estava ali para tentar a única solução que encontrou para o seu problema.

Então o homem guiou através de corredores onde Joan viu todos os tipos de pessoas, e mesmo antes de o homem lhe indicar o quarto de Michael, olhou através de uma pequena janela existente na porta e viu uma mulher a costurar no vazio, pensou “pobre mulher, está louca”. Curiosamente, mais tarde, o mesmo seria dito sobre ela.

Joan sabia que tinha pouco tempo, provavelmente a polícia estaria a chegar, teria de agir rápido, então ordenou ao homem que abrisse a porta, apontou a pistola a Michael e disse apenas:

- Amo-te e sempre te amei, vou fazer com que fiquemos juntos para sempre.

E disparou um tiro certeiro à sua cabeça. De seguida, sem perder tempo, encostou o cano da arma ainda quente ao seu crânio, puxou a culatra atrás e premiu corajosamente o gatilho sem qualquer indecisão disparando o tiro que lhes poderia dar a união eterna. Foi assim que ela procurou o amor, que teria encontrado se pudesse voltar atrás, mas não podia, nenhum de nós pode, para nós os comuns mortais não há como retornar, apenas podemos viajar em frente com a aprendizagem dos erros do passado.

FIM

Sem Retorno (3ª Parte)

2008-12-22T02:10:00.005Z

- Sente-se – disse ela dirigindo-se a Joan num tom que sem ser propriamente autoritário revela va uma espécie de comando que não devia ser desobedecido.

Pegou calmamente num jarro, encheu o copo de água como que tomando fôlego para o que iria dizer, bebeu-o em goladas suaves e começou a falar:
- Lembro-me de você quando era nova, você era muito próxima de meu irmão Michael, mas depois saiu daqui, e apesar de nunca mais a ter visto ouvi inúmeras vezes o meu irmão falar de si, repetidamente, consumindo-lhe o espírito constantemente. Mas primeiro que tudo quero-lhe perguntar: O que é que você veio fazer aqui?
Joan estremeceu, pensava-se preparada para aquele momento mas chegada à altura, parecia que as forças lhe faltavam, mas decidindo-se agarrou a coragem que tinha dentro de si e disse com uma voz decidida:
- Eu amei o seu irmão Michael, amei-o naquela altura, mas ele nunca se declarou a mim, amo-o ainda agora, sinto-me uma estúpida por nunca o ter percebido, mas é agora claro para mim que amei, amo e sempre amarei Michael, quer eu queira quer não, ele foi, é e será sempre especial para mim.
Elizabeth ficou estarrecida por momentos, não esperava que Joan lhe desse uma resposta tão decidida, tão súbita, mas de certa forma, ao digerir lentamente aquelas palavras percebeu, que lhe devia dizer também aquilo que sentia:
- Não acredito que você amasse verdadeiramente o meu irmão, eu acho que se isso fosse verdade você teria vindo mais cedo. Sabe o que penso de si, que é apenas alguém com uma crise de solidão, que sem ter mais ninguém de quem se lembrar, dirigiu os seus pensamentos para um namorado de juventude, porque provavelmente nem teve mais nenhum. O meu irmão a amava de verdade duma forma que você não pode perceber, ele sacrificou o amor por você para a poupar por achar que você sem ele teria uma vida melhor, porque achou que ninguém seria feliz junto a ele. Eu pensei que se ele iria arranjar mais alguém, mas não Michael sempre ficou falando em você e como queria a sua felicidade. Sabe porque Michael, nunca lhe disse que a amava? Porque quando a conheceu, ela já sabia que sofria de uma doença, que iria piorar com o tempo e que você não poderia ser feliz ao lado dum esquizofrénico, foi por isso que ele nunca se declarou a si. Para a proteger, evitando o seu sofrimento, Michael a amava demais e por isso colocou a felicidade dele em segundo plano para que você pudesse ser feliz e ter uma boa vida sem ele. Ele é bom demais para você, se o amasse verdadeiramente, há muito que teria procurado Michael. Por isso saia daqui, e vá-se embora.
Joan estava atónita com toda esta conversa, e a Joan normal, nesta situação teria fugido, desatado a chorar, teria entrado em total desespero. Mas quem se ali encontrava, naquele dia era uma Joan diferente, totalmente decidida, não temendo a ninguém, e bastante consciente daquilo que a esperava.
- Eu sairei, mas só se me disser onde está Michael.
- Não lho direi, eu coloquei Michael numa casa de saúde mental, onde é bem tratado e tem tudo aquilo que necessita. Agora saia daqui, senão chamarei a policia, garanto-lhe
- Eu saio, mas vou encontrar Michael, e vou-lhe mostrar o quanto o amo. E não será uma mulherzinha mesquinha como você que me irá impedir.
E abandonou aquela casa, com um chamas a irradiarem dos seus olhos, num misto de fúria e raiva, mas também de certa forma, de decisão, pois Joan depois de ter escutado tudo aquilo sabia mais que nunca o que pretendia. Ela queria Michael, junto dela, para sempre. Queria tomar conta dele, e dar-lhe o amor que ele merecia recuperando o tempo perdido que ficara para trás.
E então Joan foi em busca de uma lista telefónica e começou a contactar todas as casas onde Michael poderia estar naquela região, até que finalmente obteve a resposta que queria, “O repouso das almas” assim se chamava a casa onde ele se encontrava, e era ali que se encontrava a próxima paragem de Joan.

A dois

2008-12-20T19:05:00.002Z

Traços indistintos no teu olhar são janela
vislumbre eterno e pedaço de terra quente

Espero por ti

Espero em pedra que fere o chão descontente
no chão calejado na certeza partilhada

És a distância envergonhada
que se quer envergonhar

Sinto te água do lago longe
A água que nos une e separa

A dois

Ciclos

2008-12-16T03:32:00.002Z

Uma tábua, um objecto inanimado, aparentemente incapaz de mudar o curso de qualquer acontecimento, mas que no sítio certo, no momento certo pode fazer toda a diferença. Nessa tábua está uma minhoca. Pousa um pássaro, um pardal, talvez a mais insignificante e comum das aves que todos os dias observamos mas nunca atentamos, mas se um pardal pudesse falar contaria histórias fantásticas, ou então não. Um gato observa o pardal aproximando-se sorrateiramente, vai saltar, vai o capturar, prepara-se, mas pisa acidentalmente, uma tábua solta, provocando ruído suficiente para que a pequena ave se ponha em fuga. Poderia ter-lhe salvo a vida, e salvou, mas no entanto, de nada valeu, o pardal mal descolou foi atingido violentamente por esse jacto de carnificina que alguns designam de águia, que voou pelos céus mais satisfeita, apenas para segundos mais tarde ser abatida por um caçador furtivo que resolveu fazer dela troféu. Esse mesmo caçador morreu dias mais tarde, tendo sido enterrado com todas as devidas cerimónias. O tempo passa, o cadáver contínua debaixo de terra mas já não está só, minhocas devoram avidamente este corpo alimentando-se. Uma delas emerge à superfície apenas o tempo suficiente para um pássaro fazer dela a sua refeição.

É assim o ciclo da vida, e também da morte, pois uma não existe sem a outra, como dois gémeos siameses que partilham um mesmo cérebro, é do equilíbrio entre as duas que é feito o mundo, vida e morte continuamente renovando-se num infinito cósmico, como uma espiral que roda avançando infinitamente, sempre no mesmo sítio.

Sem Retorno (2ª parte)

2008-12-16T03:14:00.003Z

Joan seguia a sua jornada, passando verdes campos, pastos de uma imensidão perdida nos limiares da vista e continuada pelos horizontes da memória, o carro deslizava pela via com uma tranquilidade imensa que era o que ela aparentava, contrastando com o desassossego permanente que lhe devorava a alma, provocando-lhe uma inquietação no espírito que fazia com que nesse momento o seu sangue fosse um caldo fervilhante, procurando desesperadamente encontrar alguma apaziguação. Joan não sabe há quanto tempo durava a viagem, perdeu-se no tempo que flui descontroladamente, aquilo que a preocupava era o que fazer quando chegasse ao destino. O que será que ela iria por lá encontrar? Como estaria ele? Teria casado? Teria filhos? E o que lhe diria? Sentia-se um tanto ou quanto ridícula neste momento, sem saber o que dizer quando chegasse ao pé dele, provavelmente nem se lembraria dela? Mas embora fosse ridículo, embora pudesse parecer uma tonta Joan tinha uma certeza, a de que nunca estivera tão certa de querer fazer algo na vida. O destino aproximou-se e Joan começou a vislumbrar ao longe os contornos de uma casa que lhe era familiar, não ainda não era a casa de Michael era sim a casa onde tinha vivido a sua juventude e que doces memórias tinha deixado guardadas no seu coração e que por vezes, por algum tempo a sua mente recordava com uma certa saudade. Esta época tinha sido sem dúvida o mais doce fruto da árvore da sua vida.

Tinha chegado, subitamente as pernas tremiam, Joan avança mas inda não sabia o que dizer, como reagir, o que esperar, todo o seu mundo estava desequilibrado, Joan não controlava nada, já não era ela quem iria ditar as cartas teria de jogar com o jogo que lhe viesse parar às mãos, quer lhe saísse um Ás ou um duque ela teria de jogar esta cartada.

Mas de todas as situações que Joan podia imaginar, planear, nada a preparou para o que iria encontrar. Nada. Sim, nada, pois Michael não estava ali, já não habitava naquela casa. Mas neste momento, Joan ainda não sabia disso, e tocou suavemente à campainha esperando que a viessem atender. Esperava ansiosamente, a emoção era tanta que Joan sentia o coração a palpitar fortemente, podia ouvi-lo bater com força, podia sentir o sangue pulsar a sua testa, até que a porta se abriu, mas não foi um homem quem atendeu. Surgiu, uma mulher que Joan reconheceu apesar do passar do tempo, Elizabeth, a irmã mais velha de Michael, que se dirigiu a ela dizendo:

- O que deseja?
- Queria falar com o seu irmão, Michael.
- Mas quem é você?
- Meu nome é Joan e fui colega do seu irmão.
Então na cabeça de Elizabeth algo mexeu, o seu rosto iluminou-se, ela sabia muito bem quem era Joan.

- Entre, gostaria de ter uma conversa consigo. Michael já não mora aqui, mas se tiver a bondade de entrar, teria o agrado de poder falar algumas coisas consigo.
E Joan entrou então para aquela casa, para uma conversa que mudaria para sempre a sua vida…

Sem Retorno (1ª parte)

2008-12-15T04:26:00.002Z

Joan estendeu as mãos para o lava-loiça, pegou cuidadosamente num prato, e com a sua mão esquerda abriu a torneia da qual começou a escorrer continuamente água. Colocou a mão debaixo da torneira para averiguar se a água estava quente e começou maquinalmente a lavar a loiça em gestos tantas vezes repetidos ao longo da sua vida.

Enquanto isso o seu cérebro divagava por outros locais, perdidos algures na sua juventude, relembrou então Michael, o velho amor da sua infância, com o qual nunca tinha chegado a namorar, mas que tinha sido a sua única e verdadeira paixão. Com ele tinha passado momentos inolvidáveis, conversando sobre tudo, e sobre nada, porque quando estava com ele tudo fluía naturalmente, junto dele o seu coração palpitava mais, e tudo lhe parecia perfeito. No fim de algum tempo teve que mudar com os pais, passando a ir viver a 500 km de distância e nunca mais voltou a ver Michael e apesar das eternas promessas de nunca se esquecerem, perderam o contacto e não se voltaram a falar.

Nunca chegou a casar, não por falta de pretendentes, mas sim porque o seu coração nunca tinha aceite nenhum deles, talvez porque Michael tinha lá ocupado um lugar tão grande que não tinha deixado espaço para mais ninguém lá entrar, passaram anos e anos em que nunca tinha deixado ninguém aproximar-se dela sem razão aparente e só agora anos mais tarde num simples gesto de lavar a loiça a sua mente divagando tinha percebido o quanto ainda lamentava nunca se ter manifestado a ele, nunca lhe ter feito perceber se gostava dele. Teria a sua vida sido diferente? Será que ele se teria declarado? Porque será que nunca nada se sucedeu? Todas estas perguntas passavam pela cabeça de Joan a uma velocidade estonteante, como um carro que circula desgovernado a uma velocidade exagerada, perdendo o controlo. Precisava de fazer alguma coisa, mas o quê?

Distraída, deixou cair um prato de porcelana que rapidamente se estilhaçou em pedaços sobre o lava-loiça, transformando-se em pequeninos cacos de vários tamanhos e feitios. Também assim estava a cabeça de Joan nesse momento, estilhaçada, dividida nas suas questões, procurando perceber se tendo agido doutra maneira agora poderia ter mesmo Michael a seu lado, se teria sido mais feliz durante a sua vida, se não teria terminado sozinha como agora estava. Mesmo que Michael não a amasse, isso poderia ter resolvido o seu coração, teria o deixado livre para que outro lá pudesse entrar.

Decidiu-se! Iria procurar Michael. Entrou para o carro, rodou a chave na ignição, pôs o motor a trabalhar e preparou-se para seguir viagem. Iria viajar em busca de Michael, em busca do amor perdido de tantos anos, em busca de respostas que pudessem acalmar o seu coração.

Minuetto

2008-12-13T14:30:00.003Z

Atento no seu decote lesto
(fraga maldita)
O seu espelho azul devolve-me idílios
transtornados pela razão desdita

"Shall we dance?"

Os nossos corpos fundem
Pequeno passo da perdição
Notas que surgem (amigas)
São catálise da paixão

As notas diluem o ar

"Shall we sit?"

À mesa, amigos do olhar
Reconhecemos a unidade
E saboreamos instantes
Absortos na verdade

Busca

2008-12-13T04:38:00.007Z

Sonhos inquietos

Tormentas desfeitas

Solidão Carnal na perfeita escuridão

Incompletitude absoluta

Desassossego da alma

Vagueando por entre as espículas do tempo

Procura no redor. Nada

Apenas o vazio constante

Na solenitude envolvente

O puzzle está incompleto

Falta-lhe a peça chave

A outra metade desse anagrama

Que ao juntar-se completa-o

Abrindo portas para novos universos

Procuram espaços de perfeição que só se alcançam

Numa viajem a dois pela intemporalidade espacial

Buscando em conjunto o Kairos

Fintando em harmonia as barreiras de Chronos.

Impromptu

2008-12-12T18:28:00.003Z

Mãos emperdenidas rasgam mares
comtemplação vil da imensidão abjecta
e Afrodite perversa

Mãos que sustêm nuvens soberanas
da inventiva atroz resistem
impetuosas no rio escuro só

Mãos calejadas enfim
Viagem abrupta
Ouro lânguido da causa recolhida

Loucura aparente

2008-12-10T22:47:00.002Z

Joana sentou-se na cadeira e começou a costurar, gesto repetido tantas vezes durante uma vida de trabalho, mas não se via nada em suas mãos, e ela continuava a costurar. Gestos repetidos incessantemente, indicavam a formação de uma nova peça, mas nada se formava.

Ela podia ver as cores do tecido, seleccionava a linha adequada para fazer as costuras e cozia, travando quando atravessava o tecido, exactamente como se algo de concreto existisse nas suas mãos, podendo inclusive fazer com que alguém mais incauto que a observasse fosse enganado ao ponto de acreditar que ela costurava algo.

A porta abriu-se. Com passos leves, como que deslizando, entra pelo quarto uma jovem rapariga, que fluindo pela sala se dirige maquinalmente para colocar o tabuleiro à frente de Joana. Mas quando se aproxima é repelida por esta que lhe grita:

- Não vês que estou a costurar, queres entornar isso tudo em cima do vestido?

A rapariga rapidamente muda de direcção e coloca o tabuleiro em cima da cama, pedindo desculpa. Afasta-se então e sai do quarto pensando “ pobre coitada, está louca”.

Joana está no manicómio, sabe que tem uma doença que lhe vai destruindo o cérebro aos poucos, não foi para ali por sua vontade, a família ali a colocou para a “proteger” como disseram. Mas ela não quer ser protegida.

Entra no quarto outra empregada, esta Joana conhece bem, traz-lhe todos os dias a medicação, e é sempre afável para com Joana. Pelo menos, não a trata como louca o que a faz sentir confortável. Ao entrar no quarto tranquilamente pergunta:

- O que está a fazer D. Joana?

- Estou a fazer um vestido, é para a minha filha que gosta muito de mim. Foi ela que me pôs aqui para me proteger.

Ambas sabem que isso não é verdade, que a filha apenas se tinha descartado de um peso ao colocá-la ali e que não a amava, pois raras eram as visitas que fazia. Mas o mundo era tão mais belo assim, fingido em vez de real, porque no mundo a fingir a maldade não tem lugar, nem a indiferença, o mundo da imaginação está cheio de sentimentos, ao contrário da realidade, que está vazia.

- Acho que vai ficar um lindo vestido D. Joana, a sua filha vai gostar muito.

- Se me trouxeres um tecido e linha, posso fazer também um para ti.

Joana gostava mesmo da jovem e queria realmente fazer um vestido para ela.

Então, a rapariga podia a ter tomado como louca, ignorando-a, esquecendo aquela conversa, mas decidiu levar-lhe o tecido.

Passaram vários dias em que a jovem como sempre foi levar a medicação a todos os pacientes como era sua função, mas nunca mais viu o tecido no quarto, e sempre que lá entrava via-a costurar o vazio. Não questionou Joana sobre isso mas intrigou-se o que teria acontecido visto que ela não podia sair dali. No entanto, Lídia, assim se chamava, nunca se preocupou pois tinha levado o tecido a Joana na simples esperança de lhe trazer alguma alegria.

Um dia, Joana morreu, no seu quarto numa gaveta foi encontrado um belo vestido com um bilhete, que dizia apenas:

“Para a Lídia, deixo aqui a única peça de roupa que costurei enquanto estive nesta casa.”

Joana não era louca, apenas tinha decidido viver o mundo à sua maneira.

Projectos

2008-12-10T22:14:00.001Z

Eram jovens,

Felizes enganos os uniam

A vida sorria-lhes de frente

As suas esperanças eram alimentadas de sonhos

O universo conspirava a seu favor.

O tempo passou

A força de Chronos fez-se sentir

Os sonhos não se cumpriram

Esfumaram-se pelo Mundo

Foram passando e não os agarraram

O pano prepara-se para cair

Fim duma peça de marionetas

Nenhum ousou ir além dos seus fios

Olham com saudade o passado

Recordando sonhos, projectos e esperanças

Pensam para que foi tanto esforço e sacrifício,

“Para nada”, é o que percorre as suas cabeças

Pois nada fizeram do que desejavam,

Apenas foram flutuando na corrente do mundo

Como rochas empurradas pela maré

Podiam ter sido tanto,

Ter inovado, ido mais além,

Podiam ter vivido,

Divagando pelos prazeres da vida,

Mas apenas existiram.

Sahara

2008-12-08T12:40:00.004Z

Apressava-se a comer. O prato gritava incessantemente a cada pedaço de carne recolhido. O barulho rastejava na sala de jantar vazia.
" Nove horas", admitiu para si. Era hora de terminar. O jantar poderia esperar, ela não. Corre deixando atrás de si o estrondo grave da sua porta a encontrar novamente o repouso.
A rua desfila agora pelo seus olhos ávidos. "Se paro agora desisto."
Apanha um táxi.
Na mesa do café apenas uma cadeira ocupada. Outra por preencher.
- Deixaste-me aqui à espera este tempo todo Paul. Já viste que horas são?
"Nove e meia. Foda-se"
- Desculpa Angela. Atrasei-me com o jantar.
- Também não vejo porque precisas de te justificares perante mim. Não temos obrigações de espécie alguma. Um simples pedido de desculpas serviria.
- Desculpa outra vez.
Ela sabia sempre como contorná-lo deixando-o vazio, ali mesmo, frente a ela. Paul ignorava o método mas estava consciente do motivo. Agradava-lhe aquele efeito que causava no seu ego masculino.
- Pagas-me o chá?
- Já queres ir embora Angela? Cheguei mesmo agora. Fica mais um minuto, peço-te. Por favor.
- Está bem Paul. Afinal de contas não tem mal nenhum estar sentada aqui contigo. Somos bons amigos. Apenas isso.
Aquela aparente sentença tinha para Paul um efeito catalisador . Estava apaixonado. A relutância que o fizera atrasar-se para aquele encontro dera agora lugar à convicção. Não podia esperar mais por momentos como aquele que agora se proporcionava. Mesmo sabendo que ela estaria triste. Mesmo conhecendo a resposta.
-Angela, preciso de te confessar uma coisa.
Do outro lado da mesa dois olhos calados dilaceravam Paul . No entanto ele continuou.
-Estou perdidamente apaixonado Angela. Espera, não fales, deixa-me terminar. Tenho andado ansioso para te comunicar aquilo que sinto. Mas só hoje tomei coragem. Esta mesma coragem tardia que me fez atrasar. Não espero que compreendas Angela. Nem eu próprio compreendo. Apenas sei que, finalmente, o meu impulso natural ganhou à razão... Amo-te.
Antes que Paul pudesse percepcionar qualquer reacção que o tranquilizasse, Angela dispara freneticamente em direcção à saída. Paul fecha os olhos e baixa a cabeça - admite a derrota. A impetuosidade do gesto não lhe causou estranheza. Pensara vezes sem conta no que poderia acontecer.
O som dos pneus lá fora que rasgam o asfalto desperta-o . O grito exasperado fá-lo levitar até à porta. O corpo feminino que lhe pertence está deitado no alcatrão. As suas atitudes têm agora um carácter amorfo - não é ele que importa.
Cansado, ajoelha-se e morre com ela.

Louco

2008-12-04T16:03:00.003Z

A vida
dizia
sabia-lhe mal

O horizonte azul caía
leve
na mágoa indiferente de cada dia

Madalena

Repetia o nome até parecer
Vazio significante
E pedra aguda
Iniquidade tranquila

Não sabe como perdeu esse nome
A guerra do afecto tomava-lhe o pulso inquieto

Madalena

Feroz
Adivinha passos certeiros
dono da razão
Rude timoneiro da oscilação louca
da paixão incontrolável

A Dor

2008-12-04T02:15:00.004Z

Bate incessantemente,
Perpetuando-se à minha volta
Absorvendo todos os sentidos
Ela já é tudo
Nada mais existe

Já não penso,
A mente está toldada,
Pensamentos esguios
Tentando romper esta barreira invisível,
Agressiva e agreste.

Não a consigo vencer,
Apodera-se de mim,
Já nada mais existe,
É urgente que o cérebro se sobreeleve
Libertando-se da restringente condição humana.

Preciso de me libertar,
Não quero mais sofrer,
Não a quero em mim,
É preciso a expulsar,
Clarificação indispensável para a sobrevivência.

Mas ela tudo domina,
Denso nevoeiro que se espalha
Envolvendo tudo à sua volta,
Já nada vejo com clareza,
Tudo é estranho, difuso, surreal.

Não consigo mais lutar,
Derrotado, abatido, cansado,
Perpétuo um movimento mecânico
Algures aprendido muito atrás,
Numa remota infância.

Mas até isso desaparece,
Já não luto.
Já não sinto.
Apago-me da imensidão das estrelas
Resignando-me à minha condição.

Arma

2008-12-03T23:49:00.005Z

Campo aberto
iluminado
Posição feroz
volúvel

A arma posiciona o homem

Fumo que penetra no ar
calmo
lúcido

Canteiro triste
Liberto agora
Salvo
Eternidade pungente

bala perdida
fatal recontre

A miséria

2008-12-03T02:50:00.007Z

Partiu um,

Partiram todos,

Ficou apenas ele,

Perdido,

Isolado,

Só

Imiscuído na incerteza da dor,

Perdido nas fronteiras da solidão,

Ficou ali cheio de temor,

Abandonado, frio, no chão

Libertaram-se então

Singelas lágrimas de pureza

O pobre infante chorava

Pela sua pobre magreza.

Embebido pela fome,

Levantou-se depois rapidamente,

Procurava por instinto,

A ajuda da natureza envolvente.

Esta não lhe respondeu,

Deus o abandonou,

A criança ali sofreu, gritando,

Mas ninguém o salvou.

Curto prazer

2008-12-02T21:30:00.003Z

Olho para ele, lago dourado e esbelto. No seu centro flutua um iceberg tranquilamente. Ondas mágicas se movimentam no seu interior sem o fazer oscilar. Ali está ele, calmo, agarrando-se à parede com firmeza após cada momento de agitação, está prestes a desaparecer, mas não sente pavor.

Agarro-o, olho para ele, parece-me vê-lo a sorrir para mim. Eu tenho 21, sou um jovem, ele tem 20, um idoso para a sua espécie. Penso no fantástico que é esse alquimista que o concebeu assim, fantástico, precioso, Santo Graal dos tempos modernos, e digo, vem a mim, aqua vitae da minha satisfação.

Aspas

2008-12-02T00:11:00.016Z

Jovem tormento
feliz desengano
Caminho vácuo
Passeio estreito de rejeição

A Rua
tormento
ruína
catarse maligna
de um sonho perpétuo

Engano-me

Solene ergo
Qual estátua infinita
Pedaço meu
Quimera constante

O abismo

2008-11-29T23:59:00.003Z

Penso, o mundo gira,

Constante, difuso, irreal.

Tudo pára! a vida grita,

Irrompendo do fundo,

Como lava,

Jorrando das profundezas dum vulcão,

Com um simples pedido de pena, de salvação.

Mas ninguém a ouve,

O mundo não pára,

Avança incessantemente.

À sua frente, o abismo,

Catástrofe inevitável da ambição desmedida,

Caminhamos para a perdição,

Auto-destruição moral e mental.

Quem a quer impedir?

Quem ainda olha para o seu igual com compaixão?

Ninguém pensa no que está para vir

Caminham, vazios, pela rua,

Sem pensamentos, sem emoção,

Autómatos da sociedade amorfa,

A morte de um homem é certa,

A da humanidade acontecerá,

Pela sua própria mão.

A Paz

2008-11-28T23:28:00.007Z

Respiro

Procuro à minha volta a paz
Não a encontro, não a sinto
Mas procuro-a
Onde está?
Onde está a paz de que os homens falam?

Não sei
Não a encontro
Mas no fundo do meu coração
No fundo da minha alma
Eu sei que ela existe

Não sei onde está
Não sei quem a tem
Mas sei que ela espera
Algures
Para ser encontrada

A Montanha (I)

2008-11-26T03:03:00.011Z

Naquele fim de Primavera, abundava por aquela cidade um pestilento odor nauseabundo, que impregnava as narinas dos transeuntes. Entre eles, encontrava-se Fernando, indivíduo de seus 30 anos, cheio de esperanças no futuro, com ambições de subir nas escala hierárquica da sociedade, ainda iludido pela doce chama de uma certa juventude cheia de valor moral, que rapidamente degenera, cedendo à tentação de um encontrar um atalho para uma subida meteórica, que por vezes termina numa queda de proporções astronómicas, enquanto noutras, abdicando de todos os valores da moral e da ética culmina com uma chegada ao topo dessa montanha social, que não é mais do que a pilha do lixo da sociedade, no cimo da qual se encontra a sua fina-flor, que varreu todos os seus valores para debaixo de um qualquer tapete.

Há ainda a lembrar aqueles que não se deixando corromper, vivem na montanha sem se tornar parte dela, misturam-se sem se homogeneizarem, caminhando pela montanha sem nunca subir demasiado alto, não se deixando assim contaminar pelo ar rarefeito que se respira no seu topo, nem se deixando absorver por ela e pela aura pestilenta que dela emana.

No entanto, Fernando, na sua ingenuidade, ainda acreditando nas normas morais de que pelo trabalho, esforço e dedicação, poderá ir escalando a montanha, dirige-se calmamente para o trabalho respirando o ar rarefeito.

A Imortalidade

2008-11-26T02:04:00.008Z

A essência da vida é o equilíbrio, mas todo o ser humano vive em desequilíbrio, procurando incessantemente nesta natureza cósmica reverter a todo o custo o inevitável curso da vida que é a morte.

A morte contrabalança a vida, tal qual como ying com o yang, o branco com o negro, o bem com o mal. E, ao tentar fintar a morte, o ser humano tenta atingir a capacidade divina, não se resignando a ser uma centelha no universo de fogo de que emanamos.

Pela arte, pela ciência, o homem tenta imortalizar-se, perpetuando a sua essência por toda a imensidão desta pequena e insignificante esfera a que chamamos terra.

Ilha

2008-11-26T00:43:00.005Z

Eles sempre se conheceram.
Completavam angústias e receios mútuos com palavras abnegadas de consolação.

Ele costumava contar histórias imaginadas no inconsciente que se perdiam eternamente ao sabor da intemporalidade verbalizada. Nenhum as ouvia.

Estavam perdidos na ilha da amizade embora desconhecessem tal ideia.
Era demasiado claro para ser percepcionado. Demasiado obscuro.
A objectividade fornecia-lhes percepções difusas da ligação que os unia.

Ela era lúcida. Costuva-lhe contar histórias fabricadas noutros corpos. Corpos distantes. Distantes como a sua própria vida.

A amizade separou-os em partículas infinitas que ganharam ritmo providencial.

A irreversibilidade seria a salvação.

Blog

2008-11-25T22:36:00.008Z

Pensamento desde já aberto
exposto e reposto

Não sei se deva justificar
argumentar
conjurar

Observação é premente
Divagar afigura-se solução
das mais eternas aventuras